The Last Mile

Bon, soyons honnête. J'en peux plus.

Ca fait quoi ? Presque un an, 2 ou trois trimestres tout au plus que l'on se côtoie.

On se frôle, on se cherche, on s'envoie des signes.

Tout ce temps...

Je connais même pas ta trombine... Je t'ai quelques fois entendu plus ou moins clairement, je t'ai trop rarement aperçu, et trop vaguement.

Je suis toujours pas capable de mettre un prénom sur toi.

Et on se connait finalement à peine.

Ooooh, progéniture démoniaque, je t'en conjure, viens à nous, manifeste-toi ! J'y suis passé avant toi, pareil pour ta maman, tes grands parents, tes tontons, tes tatas, tes cousins, tes cousines et tous les impatients qui nous demandent 263 fois par jour alors toujours rien (c'est aussi valable pour ta famille maternelle). Comme tu es bien placé, tu verras c'est tout simple, c'est toujours tout droit et ça fait comme un toboggan, même si tu sais pas encore ce qu'est un toboggan. Au bout, y'a de la lumière, des gens en blouse avec des oripeaux rigolos et des machines qui font ping, et pis y'aura nous. Si ta maman est toute rouge, c'est normal, c'est elle qui a fait tout le boulot, et rassure toi ce n'est pas l'alcoolisme ces jolies joues rosées. Si ton papa a plein de cheveux, c'est normal aussi.

Et si vous tous qui venez ici, vous croyez que sous le coup de l'émotion qui m'amène a écrire tout ceci, je vais cracher le morceau quant aux prénoms, je suis et resterai un esprit libre de tout lobby, de tout cartel, sauf si vous avez les bons numéros pour la prochaine cagnotte du Loto.